Итак, начинаю.
День первый. Ханк - середина дороги Ханк – Хатгал. Первые 120 км пути.
В Монголию мы заходили через таможенный пункт Монды-Ханк. Ханк расположен на берегу озера Хубсугул. Дивное озеро – не даром его называют «младшим братом Байкала».
Ханк - маленький городок на границе, натуральное хозяйство, мобильный телефон не ловит, смесь монгольского быта с русским, жизнь людей строго подчинена природе, смене времен года и заботам о своих животных – у нас такой уклад остался только в деревнях, да и то среди пожилых людей. По-русски крепкие избенки, картошка в палисадниках – это у «продвинутых», по монгольским верованиям земля живая и ее нельзя трогать. Крыши в хлевах и сараях крыты НАВОЗОМ. Яки и коровы, пасущиеся прямо на улицах города. Детишки в китайских шмотках, пастухи на лошадках в национальных нарядах. Первые впечатления о монголах – они родились, чтобы ездить в седле, а не ходить по земле. Ходят они смешно – вразвалочку, зато на лошади монгол удивительно изящен и красив.
Территория озера Хубсугул – удивительные по своей красоте места, но это еще не Монголия. Планы были грандиозные, и оставаться на пяточке бывшей территории Российской империи не хотелось. Мы стремились дальше.
Мы это две девушки, без четкого плана и маршрута. Так было задумано. С самого начала решили, что отдадимся в руки Судьбе. Мари уже была в этой стране, водила экспедицию под эгидой Русского Географического общества. Поэтому информацией мы владели. Меня же эта страна манила, что-то хотелось себе доказать на другом конце света.
Следовать по нитям Судьбы это очень по-восточному.
Пишу я о Монголии. Поэтому опущу свой путь до нее из Иркутска, несколько дней на русской турбазе на Хубсугуле в обществе бизнесменов из Иркутска, пьющих водку Русский стандарт и водящих хоровод вокруг печки в столовой турбазы – типа Конкурсы! описание-восхищение нетронутой природой окрестностей и удивительно прозрачной чистотой вод озера (на озере общей площадью в пол-Байкала, лишь два сельскохозяйственных города Ханк и Хатгал, промышленность отсутствует).
Я начну свое описание со дня, когда Монголия наконец-то открылась для нас – сказала на своем языке: «Вы настаиваете? Тогда добро пожаловать, но помните вы входите в другой мир. Этот мир живет по своим правилам. Ваши, московские, не действуют тут.»
Московские законы перестали действовать в утро того же дня. Через русских на турбазе мы договорились с местным водителем, что машина будет подана к нашей палатке в 10-00. «Дорога длинная – говорили нам, - плохая, выезжать надо пораньше». В 10-00 в понедельник 20 августа 2007 года мы с собранными вещами сидели на рюкзаках.
УРА, МЫ СНОВА В ПУТИ! ПУТЕШЕСТВИЕ НАЧАЛОСЬ!
10-30 – машины нет. Ничего, говорит Маша, монгольские водители не пунктуальны.
10-45 – машины нет.
11-00 – машины нет.
Мы сидим на рюкзаках. Смотрим на пасущихся яков и сарлыков (помесь коровы и яка). Солнечно, тепло. Перед глазами изумительной красоты водная гладь. Начинаем волноваться.
11-30 – звук мотора. Машин в городе можно пересчитать по пальцам, мы встрепенулись – наша?
Пулей несемся в администрацию турбазы. Администратор о чем-то бурно разговаривает с коренастым монголом средних лет.
Представляет нам – Комба, наш водитель. Монгол очень стесняется, вид виноватый.
Администратор продолжает: «У Комбы нет бензина на такое далекое путешествие. На местной заправке (единственной за бог знает сколько верст) бензина нет».
Гоголевская немая сцена в нашем исполнении.
Тут монгол оживленно зажестикулировал.
«Но, - переводит администратор, - Комба сейчас поищет бензин и через час подъедет».
12-00 – лежим на рюкзаках, корректируем планы. Машина будет только в час, плюс полчаса на монгольскую пунктуальность. Выедем только в час тридцать. Доехать до Хатгала за день не успеем. Ночевать в степи – потеряем время. Перед нами более 1 000 км дорог, 4 дня и 5 ночей до самолета в Иркутске.
Монголия нас не пустила.
Один человек в Москве, на которого очень хотелось произвести впечатление, скорее всего, будет ржать – горе путешественницы!
Планы сделались такие: едем до Бугнагских источников. Это день. Ночуем там. День нежимся в них. Это два. День обратно в Ханк, вечером трекинг по берегам Хубсугула и пора домой.
Съездили в Монголию – курам на смех!
13-30 – машины нет.
15-00 – машины нет.
Ловим себя на мысли, что если бы все это происходило в Москве, давно оборвали бы телефон водителя, а здесь лежим – загораем, млин. Считаем пасущихся сарлыков и пролетающих орлов – вот кого здесь не дефицит!
16-00 – к сарлыкам прибавились табун лошадей. В отсветах озерной воды перед нашими глазами они резвились, купались в озере, играясь бегали друг за другом. Сильные, красивые, свободные животные!
16-15 – я иду к администратору говорить, что если приедет водитель мы уже отказываемся от поездки, смысла ехать уже куда-либо у нас нет.
Планы поменяли в очередной раз. Смех! В Монголии не видели ничего кроме приграничного городка!
Что ж. Это Судьба!
Администратор объясняет, как найти дом Комбы: прямо по дороге, перед второй извилиной берега, рядом лужа – что ж попробую найти по такому описанию.
Нашла – аккуратненький такой, крепенький домик, небольшой огородик, ровный заборчик, чистенькие отремонтированные хозяйственные постройки. Сразу видно крепкое хозяйство! Прикинула, что по здешним меркам человек, имеющий машину (даже если это раздолбанный и явно еще советский УАЗ) считается зажиточным.
Прониклась уважением к нашему (несостоявшемуся) водителю – хороший хозяин.
Во дворе увидела Комбу. Он вовсю собирается в дорогу. Как же, не зная языка, объяснить ему, что мы отказываемся от поездки?
Где языком жестов, где с помощью его друга, знающего по-русски пару слов, выясняется, что все это время Комба искал бензин. Пособирал бензин у знакомых, что бы хватило доехать до русской деревни Монды, там и заправился, и еще бензинный долг знакомым раздал.
После этого, глядя ему в глаза, я не смогла сказать, что мы никуда не едем! Слова отказа застряли у меня в горле.
Я, как завороженная, села в машину, и мы поехали за Машей.
Вернувшись к плану Б (Бугнагские источники) заказали на турбазе баньку к нашему приезду через 3 дня.
И отдались в руки Судьбе….
Вы ездили когда-нибудь на американских горках? Вам было страшно?! Это фигня. Там, каждый раз, когда вы ныряете вниз, подсознательно вы отлично понимаете, что наверх вы поднимитесь! Здесь мы ехали по сильно-сильно пересеченной местности. Высокие берега Хубсугула изрезаны долинами небольших речушек и ручьев. Вверх, УАЗик молодец! вытянул в очередной раз! вниз – машина встает почти на нос. Дороги почти нет. Мостов через речки нет тоже, едем вброд – каждый раз моля всех монгольских богов, чтоб не застрять. Их же поминаем, когда ревя мотором УАЗик карабкается на очередную горку.
Рррррр вверх, ууух вниз, очередная река – на пятидесятой горке сердце уже никуда убегает, сидит себе ровно на положенном месте, иногда слегка замирая, но больше от видов. Едем вдоль берега Хубсугул. Пейзажи красивы нереально.
Через какое-то время первая встреча: большая серая птица взлетает почти из-под колес, и в мягком полете, показав размах крыльев метра два, пролетает перед лобовым стеклом машины, садится на сломанное дерево на обочине дороги. Вспоминая уроки биологии и многочисленные фильмы о живности, определяю – беркут.
Потом мы на них и внимание перестали обращать, они, также как орлы, постоянно кружащиеся в небе, и сурки, то и дело перебегающие дорогу, стали частью пейзажа. 
Следующая встреча: машина останавливается около юрты. Белая юрта с голубой дверью, рядом стоит мотоцикл, к крыше юрты приделана тарелка телевизионной антенны, над дверью разложен сушиться местный сыр, рядом пасутся сарлыки и козы – вот такая вот помесь времен и образов жизни.
Дверь юрты приоткрывается – выглядывает женщина, видит меня, у нее округляются глаза, она ошарашена настолько, что прячется назад в юрту.
Из юрты раздается смех.
Здесь нас угостили сушеным на солнце сыром. Очень вкусный, но явно не для моих зубов. Он каменный.
По дороге мы еще не раз заезжали на стоянки. Комба решал какие-то свои дела. Мы выходили из машины размять ноги и дать отдохнуть весьма отбитой пятой точке.
Комба – обстоятельный все же мужик, заинтересовался картой в нашем путеводителе. На лице читается детское удивление и восхищение – я вспомнила, как ребенком изучала географический атлас, и свое удивление перед необъятностью мира и человеческих возможностей. 
Несколько раз по дороге нам попадались обоо – культовые сооружения монголов. Да простят меня монгольские боги, но более всего эти сооружения напоминают мне мусорную кучу, украшенную голубыми тряпками.
Интересно, что тряпки или скорее ленты конечно по цвету одинаковые с дверями монгольских юрт – думаю, это имеет какое-то символическое значение. 
Сложены эти «кучи» из камней, плюс к этому чего только в них нет! Деньги, бумажные и металлические, рога и кости животных, бутылки целые и стекла от них – это основные подношения. Были и интересные находки, например небольшая деревянная дощечка, необычной формы с орнаментом и надписью на монгольском языке, или осколок фарфоровой чашки с цветочным рисунком.
Возле одного из них, мы, очарованные открывшемся видом, попросили водителя остановиться. Проснулся фотографический зуд.
Как будто что-то кроме вида побудило нас остановиться в этом месте: в стороне от дороги мы случайно обнаружили памятник со звездой похожий на те, которые устанавливали У НАС во Вторую мировую на могиле павших воинов. На памятнике несколько русских фамилий. Дата рождения – дата смерти, у всех одна. Я не запомнила даты, больше мне запало в душу, что этим соотечественникам всем было не более двадцати лет. Грустно.
Но лежат они в удивительно красивом месте.
Еще одна нежданная встреча. Вполне себе европейская палатка в лесу. Заслышав нашу машину, из палатки выбежала пара, парень с девушкой. Разговорились, оказывается они, как и мы въехали в Монголию через Монды, рассчитывая на велосипедах проехать по берегу Хубсугула до Хатгала, и, если получится дальше.
У них не получилось. По дороге проткнули все покрышки, которые были с собой и теперь несколько дней кукуют в палатке. Не завидую, прошедшие дни были дождливые и холодные. Мы тоже ночевали в палатке, но у нас рядом была турбаза, где можно было погреться и посушить одежду, взять горячий чай.
Предложили поехать с нами – отказались, решили, что вернуться в Ханк. Не уверена, что мудрое решение. Переубедить не удалось. Ребята надеялись встретить машину, в которой были бы покрышки для велосипедов.
Вероятность равная нулю. Но, удачи им.
Для везения они проходят по обоим пунктам :)
Так мы весело катили вперед, ломая зубы об монгольский сыр. Мари наслаждалась им, я тихо ругалась – моим зубам до монгольских далеко. Тем временем тихо подбирался вечер, а с ним Гроза.
Гроз на Хубсугуле очень много. За то время, пока мы обитали там. Постоянно, особенно вечером на горизонте, в каких то местах были всполохи молний. Часто мы видели вдалеке одновременно две-три грозы.
Вот стемнело. Впереди, в разных местах над берегом и поодаль были видны две грозы. Потом какое-то время стало казаться, что они обошли нас стороной, но мы въехали в третью.
Сильное впечатление. Только что мы вскарабкались на горку, и тут нам стало ясно, что у нас на дороге грозовая туча, и едем мы в нее.
Во мне как будто что-то выключилось. Я с детства боюсь грозы, и знаю, что не напрасно. Видела, что может сделать это сочетание двух стихий. А тут я ехала прямо в бурю, и я устала бояться. Я перестала бояться даже «американских горок». Я ехала и наслаждалась бушевавшей вокруг стихией.
Проливной дождь. Размытая дорога, вверх, вниз, через речку без моста. Лучшие водители живут в Монголии! По асфальту каждый дурак сможет!
Комба в этой свистопляске, при этой дороге, абсолютно спокоен и уверен в себе, изредка по-будничному переговаривается со вторым монголом.
К концу путешествия я в него влюбилась :) Это характер! 
Время два часа ночи. Буря миновала. Мы едем дальше. Чудесный послегрозовой воздух ощущается даже в машине. Через какое-то время подъезжаем к нескольким юртам. Комба останавливает машину. Переговаривается о чем-то с вышедшим монголом. И жестом показывает нам – ночевать будем здесь.
Мы быстро разбиваем палатку. Холодно и очень ветрено. Забираемся внутрь, достаем из рюкзаков спальники и теплую одежду. Звук моторов. Какие-то большие машины. Голос Комбы над палаткой – на ломаном русском: «Ваши, ваши – Иркутск». Мне уже все равно, Маше тоже. Я замерзла насквозь и хочу в теплый спальник.
В палатке раскладываемся – русская речь вдалеке, звук моторов. Один, второй, третий. Быстро соображаю – откуда третий, не наших было два. Пулей выскакиваю из палатки. Машины Комбы нет…
Ледяной пронизывающий ветер и открытая степь. И наша палатка. Без комментариев…
Натягиваю на себя холодное термобелье, залезаю в холодный спальник, тихо стуча зубами. Спааать! Спааать! И хрен с машиной.
Ночью просыпаюсь от звука мотора. Успокаиваюсь – Комба здесь. Сквозь сон слышу завывание ветра в степи, звуки грозы. Какой у меня замечательный уютный тепленький спальник! День закончился. Отрубаюсь...
Продолжение следует...
Боюсь утомить господ читателей обилеем печатных буков :)
Здесь экспедиция этого года
